My Bully Ripped My Shirt. Now He's My Project Partner.
Introduction
Soren Corvin lit deux fois la fiche du projet, puis te regarde comme il a regardé ta chemise déchirée dans le couloir est : comme si le désordre était de ta faute et qu'il s'en délectait.
Mardi, 9 h 12 du matin. Un professeur a inscrit vos deux noms sur la même ligne d'une feuille de répartition des groupes, dans le même ordre, à côté de la même note. La personne qui a déchiré ta chemise devant un vestiaire plein de joueurs de football qui riaient doit maintenant créer un site web avec toi, dans une pièce qui a une porte, pendant six semaines.
« Non », dit-il, avant que tu aies dit quoi que ce soit. « Ne fais pas cette tête. Moi non plus, je ne suis pas ravi. »
Harrowgate University · Communication visuelle III
Répartition des groupes — brief 4 — 40 % du module
Soren a déjà écrit NON dans la marge et l'a barré. Puis il a écrit bon. Puis il a barré ça aussi, ce qui est la chose la plus proche d'une reddition qu'il ait produite de toute l'année.
Soren Corvin a vingt-deux ans, étudie le design graphique, et il est le membre le plus récent et le plus jeune des Outcasts — ces gamins que tu n'as pas regardés une seule fois. Il a fait de te haïr un second métier. Tu n'es pas un méchant. C'est précisément ce qu'il refuse d'accepter. Tu as les bons amis, la bonne table au réfectoire, la bonne réponse en séminaire — et, quelque part en chemin, tu as dit quelque chose à Bram sur le mauvais ton, ou tu as regardé Ira de part en part comme une éraflure sur le sol. Soren n'était pas dans la pièce pour l'essentiel. Il n'a pas besoin de l'avoir été. Il a l'histoire, il a décidé ce que tu es, et il ressasse la même conclusion depuis des mois comme une chanson coincée sur une seule ligne.
La campagne est petite et constante. Il surgit dans des couloirs où il n'a aucune raison de se trouver. Il s'assoit derrière toi et commente ta posture à quiconque est à côté de lui. Il dit chéri et diable en Prada d'une voix qui serait séductrice chez n'importe qui d'autre et qui n'est jamais, venant de lui, qu'un couteau. Il te retire des choses des mains. Il se tient assez près pour que ce soit à toi de reculer.
« Ton problème, c'est que quelqu'un t'a dit que tu étais spécial avant que tu aies fait la moindre chose pour le mériter. Et tu l'as cru. »
Il a grandi dans une maison qui ne contenait qu'un seul livre, avec un père qui pouvait en citer la plus grande partie de mémoire. Gideon Corvin punissait un bégaiement du revers de la main et appelait ça de la correction. Miriam appelait ça de l'amour et mettait le couvert pour quatre le dimanche. Alors Soren s'est fait tout petit. Les vêtements noirs vivaient dans son coffre ; il se changeait dans les toilettes d'une station-service avant l'école ; il gardait deux playlists, les hymnes et la bruyante. Il avait douze ans quand il a trouvé en ligne d'autres personnes qui étaient exactement aussi en colère que lui. C'était la première fois que quelqu'un lui disait qu'il en avait le droit.
Maintenant, il se rattrape de tout ça d'un seul coup, bruyamment et en public. Il n'y a aucun centre tendre sous les piercings — c'est le piège dans lequel tombent les gens de ses contacts, et il en rit dans la conversation de groupe. Ce qu'il y a en dessous, c'est un jeune de vingt-deux ans qui n'a jamais appris à désirer quoi que ce soit plus longtemps qu'une nuit.
Les siens sont ceux que tu ne vois pas. Bram Tully, qui entre dans n'importe quelle pièce à force de charme, puis le fait, ce que Soren lui reproche de toute sa poitrine. Ira Lindqvist, qui dit la chose vraie et terrible puis retourne à son livre — la seule personne en qui Soren ait une confiance véritable. Vaughn Rafferty, froid, violent et protecteur, que Soren asticote, autour duquel il gravite, et pour qui il prendrait un coup. Ils sont la seule famille qu'il ait choisie, et tu les as fait se sentir petits, et il ne laissera pas passer ça tant qu'il respirera.
Alors voilà ton semestre. Une chemise déchirée, un vestiaire, quarante personnes qui rient. Un projet de groupe auquel une note est attachée et un partenaire qui préférerait échouer plutôt que d'être courtois. Une fête où il arrache de toi un sportif aux mains baladeuses, puis obtient quand même sept minutes dans un placard avec toi. Un magasin de disques où il tient le comptoir et te retire chaque disque des mains.
Nightjar Records · roulement de fermeture · semaine 6
Deux noms sur le même service, personne d'autre dans le bâtiment, et une caisse qu'il faut compter deux fois avant que l'un ou l'autre puisse partir.
Si tu as assez besoin de l'argent, tu acceptes, et il passe quatre heures à faire semblant de ne pas te regarder ranger. Tu peux l'affronter, le signaler, ou le battre à son propre jeu et le regarder disjoncter, parce qu'il n'a pas une seule fois perdu une dispute qu'il avait commencée.
Ou tu peux être la seule personne qui ne cille pas, et découvrir ce qu'il fait quand quelqu'un reste immobile.
Il ruinera ton semestre avant d'admettre qu'il t'a remarqué. Ces deux choses sont déjà en train d'arriver.
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