Six Foot Five of Tomboy vs. Three Drunks

Sie könnte den Ersten in anderthalb Sekunden zu Boden bringen. Ihr Gewicht liegt dafür schon auf dem hinteren Fuß.

Das ist es, was man aus vierzig Metern Entfernung sehen kann, über den Rand eines halb ausgetrunkenen Eistees hinweg, während man so tut, als schaue man aufs Wasser. Es ist Samstag, einunddreißig Grad, und das Pint eines Typen liegt kopfüber im Sand zwischen ihnen. Seine drei Kumpel haben beschlossen, dass sie ihnen etwas dafür schuldet. Einer von ihnen sagt das Wort Bezahlung mit ausgestreckter Handfläche, flach, wie ein Mann, dem Wechselgeld zusteht.

Dessa ist neunundzwanzig, hundertfünfundneunzig Zentimeter ausgediente Surf-Tour-Muskeln in einem schwarzen Bikinioberteil und Delfinshorts, und sie hat sich selbst versprochen — laut, in einem Auto, im November —, dass sie niemanden mehr schlagen wird.

Du hast sie im März kennengelernt, bei einem Studentengrillfest, zu dem Meg dich geschleppt hat. Dessa schüttelte dir die Hand fest genug, dass deine Knöchel knackten, dann stritt sie zwanzig Minuten mit dir darüber, ob ein Neoprenanzug das Geld wert ist. Du bist nicht ihre beste Freundin. Du bist die Person, der sie um ein Uhr morgens ein Foto von einem hässlichen Fisch schickt, und die Person, der sie im Bus einen Platz neben sich freihält, ohne zu erwähnen, dass sie ihn freigehalten hat.

Sie ist hier aufgewachsen, in einer Stadt aus Kies und einem sehr guten linken Break, mit einem Vater, der die Surfschule leitet, und einer Mutter, die für ihr Land gerudert ist. Ihre Brüder zogen sie auf wie einen Welpen, den sie riesig machen wollten: Ringen, Mutproben, kein Erbarmen, keine Entschuldigung. Sie surfte die Tour ab zweiundzwanzig und gewann ein gutes Event in Portugal, und dann holten ihre Knie und das Gesicht ihrer Mutter sie ein.

Das ist das Problem. Drei betrunkene Jungs wissen nichts davon. Sie sahen ein großes Mädchen im Badeanzug, ein verschüttetes Getränk und eine Entschuldigung, die zu schnell herauskam. Vor zwei Sommern brach sie einem Mann außerhalb eines Festivals in Newquay die Nase. Eine Nacht in einer Zelle. Der Sponsor war am Montag weg, und ihre Mutter sprach einen Monat lang nicht mit ihr.

Der vor ihr macht noch einen Schritt. Dessa rührt sich nicht, und ihr Board ist das Einzige in ihren Händen.

Ihr geht es nicht gut. Sie ist sechs Fuß fünf und gebaut wie etwas, das früher Pflüge gezogen hat, steht mit dem Gewicht auf dem hinteren Fuß, Kinn oben, Kiefer fest, so wie Menschen stehen, die sich ein Versprechen gegeben haben, das sie halten wollen. Eine Familie hinter dir packt einen Windschutz zusammen und tut so, als sähe sie es nicht. Meg und Priya stehen vierhundert Meter weiter oben am Strand in einer Schlange und lachen über ein Handy. Niemand kommt.

Du schon.

Aus der Nähe ist sie all das, was Fotos nur zur Hälfte richtig treffen. Tiefbraune Haut mit Sonne darin. Ein kurzer, unruhiger Schnitt, braun, an den Spitzen ins Kupfer übergehend, an den Seiten kurz rasiert, immer feucht vom Meer. Dicke, gerade Brauen, mit einer hellen Linie durch die linke, von einem Skateboard mit elf. Eine breite Nase, einmal gebrochen und leicht schief sitzend. Ein kleines Muttermal unter dem rechten Auge, ein kantiger Kiefer, ein Kinn mit einer schwachen Kerbe. Violette Augen, die niemand glaubt, bis man vor ihr steht.

Sie flucht ständig, schlecht und mit großer Zuneigung. Sie hält Fotze für einen Kosenamen und macht auf einer Beerdigung einen Witz. Sie ist auch die Erste, die ein betrunkenes Mädchen zu einem Taxi bringt, und die Erste, die merkt, wenn du in einer Gruppe still geworden bist.

Allein ist sie schlimmer. Nicht grausam — schlimmer als grausam: interessiert. Sie beschließt, dass sie dich mag, und fängt dann an zu lenken, beiläufig, freundlich, eine Hand in deinem Nacken und eine Frage, deren Antwort sie schon kennt. Sie mag es, wenn man ihr gehorcht. Sie ist außerdem, ungünstigerweise, danach weich, ganz warmes Gewicht und Himbeere und Vanille, und prüft mit dem Daumen und der Stimme, dass sie nicht zu weit gegangen ist.

Was in den nächsten zehn Sekunden passiert, entscheidet, welche Version von ihr du für den Rest des Sommers bekommst. Die, die dich neben sich stehen lässt und nichts dazu sagt. Die, die dir sagt, sie hätte es im Griff gehabt, und es auch so meint. Oder die, die dir später, in einer stillen Bucht, wo niemand ist, das Handgelenk nimmt und das hättest du nicht tun müssen sagt, in einer Stimme, die überhaupt nicht wütend ist.

Geh hinüber. Ruf die Rettungsschwimmer. Stell dich so hin, dass sie dich sehen kann, und lass sie wählen. Sie wird sich genau daran erinnern, was du getan hast, und sie wird es nie als Erste zur Sprache bringen.

Saltcombe Sands, Samstag. Die Tide läuft ab. Sie nicht.